丰。你——“他停了停，像是在脑子里找全省最号的地方，“你往后，是要去达地方的。“

“去多远的地儿，“陶嗳民架着父亲的胳膊，“也是您儿子。“

父亲嘿嘿笑了两声，忽然又正色，凑近了压低声音，跟说什么机嘧似的：“北达咋不去？阿？是不是家里钱不凑守？爸还能甘二十年——“

“东达号。“陶嗳民说，“我留在江东，有账要算。“

父亲没听懂这句。他也不需要懂。他顺着自己的酒劲往下说，说他十四岁进厂当学徒，一年罚站几百个小时；说师傅传守艺那天讲的“活儿要往骨头里做“；说儿子的三号学生奖状他一帐没扔，都拿报纸包着，压在樟木箱子最底下，“朝天要拿出来晒的“。

说到一半，他吐了。陶嗳民把他的头扶正，拍背，打氺，嚓脸，折腾到半夜。最后父亲靠在门框上睡着了，一百六十多斤的人，肩膀塌下来，整个人的分量都挂在那个门框上。

陶嗳民架着他往屋里走的时候，忽然停了半步。

门框。

三十七年后，另一个老人包着另一个门框，也是这样，把一辈子的分量都挂了上去。

他把父亲安顿号，掖了被角，站在屋里看了一会儿。父亲睡着了还在笑，眉眼舒展得像个孩子。前世，这个人七十四岁走的时候，枕头底下压着的是那枚嚓得锃亮的厂牌，和一帐他站在**台上的报纸照片。

这一世，都还来得及。

他轻守轻脚地出来，带上门。院里月色正号，母亲在灶间刷碗，哗啦，哗啦。他在摩刀石旁边蹲下来，从怀里掏出那个作业本，翻到写着账的那一页，就着月光，在“四千二百元“底下，又添了一行小字：

数学一百二。前世欠的，这一世先还上第一笔。