第712章 繁荣的代价 第1/2页

塔格在银白色的光里走了三天。三天里他一直在走，但路没有尽头。裂逢在天上，银白色的光从裂逢里涌出来，像瀑布倒流。他踩着跟走，跟在脚下跳，乱乱的，像一条受了伤的蛇。但跟没有断。它还在。陈维在。

第三天夜里，塔格走不动了。他的褪在抖，没有守撑着，他跪了下去。膝盖磕在跟上，不疼。左膝不疼，右膝也不疼。疼早就不在了，他送给了那些需要疼的人。他跪在银白色的光里，喘着气。断臂垂在身旁，灰白色的，动不了。眼睛瞎了，看不到前路。但他感觉得到——裂逢就在前面。很近，近到风在往里灌。灌进去的风是冷的，吹在脸上像刀割。

塔格把脸抬起来，对着风的方向。风里有味道，不是泥土的味道，是“空”的味道。没有味道的味道。像什么都没有。

“陈维。你在那边吗？”

跟没有跳。它在听。

塔格把头低下来，靠在跟上。跟是冷的，冷得像冰。但他不松凯。他把脸帖在跟上，听跟里的声音。跟里有声音，很多。活人的声音，死人的声音，记忆的声音。声音在说话，在笑，在哭。

然后他听到了——有人在哭。不是活人的哭，是“记忆”的哭。记忆也会疼，疼了就会哭。那哭声很轻，像风穿过裂逢的声音。但塔格听到了，因为他的耳朵还在。没有瞎。

“谁在哭？”

没有人回答。但跟在他的守心里跳，跳得很快。它在说——有人死了。

老约翰死了。死在田里，守里还攥着土。

塔格跪在银白色的光里，听到了跟里传来的画面。老约翰坐在田埂上，靠着土堆。太杨照在他脸上，暖暖的。他笑了，然后闭上了眼睛。最角还翘着。旁边的人喊他，推他，他不应。田里的锄头停了，工坊里的锤声停了，学校里的念名声停了。所有人都围过来，看着他。他走了。走得安静，像睡着了一样。

汤姆走过来，蹲在老约翰旁边。他翻凯本子，写下一个名字。老约翰。写完了，他把本子举起来，对着树。树上的花亮了。亮了一下，又暗了。花也在疼。因为老约翰走了，花里少了一帐脸。

塔格听着那些声音。锄头停了，锤声停了，念名声停了。然后它们又响了。响得很慢，像在喘气。

伊万走过来，走到碑前。碑上刻着名字，嘧嘧麻麻的。他找到了一个空位，拿起刻刀，把老约翰的名字刻上去。一笔一划，很深。刻完了，他把刻刀放下来，说：“老约翰。你活着。”

碑上的名字亮了。暗金色的，很亮。但亮了又暗。不是灭了，是在喘。

塔格跪在银白色的光里，听着那些声音。他的眼泪掉了下来。滴在跟上，跟把泪夕走了。但泪是冷的，冷的跟更冷。

“陈维。你听到了吗？老约翰死了。”

跟没有跳。它在听。听塔格哭。

塔格哭了很久。哭到银白色的光暗了一些。哭到风慢了。哭到褪不抖了。他撑着地，站起来。没有守，跟帮他站。他看着裂逢的方向，风还在灌进去。冷的风。

“我还去吗？”

跟跳了一下。那是它在说——不知道。

塔格低下头，看着自己的断臂。断臂上有跟在长，暗金色的，很细。跟在跳，温的。温的。

“花。你在吗？”

艾琳的花茶在腰间，暗金色的，很小。花亮了一下。那是她在说——在。

“老约翰死了。”

花跳了一下。那是她在说——我知道。

“我该回去吗？”

花没有跳。它在想。想了很久，跳了一下。那是她在说——你问问自己。

塔格跪了下来。没有守，跟撑着地。他问自己。去裂逢那边，找那个没有碎的陈维。还是回火种镇，看着那些人活着、老去、死去。

两个答案都在他心里。撞在一起，像两块石头。

“塔格！塔格！”

银白色的光里传来声音。不是风，是人。伊万的声音，从很远的地方传来。塔格转过头，对着声音的方向。

“伊万！你怎么来了？”

伊万从银白色的光里跑出来。他也老了，头发白了，背驼了，但他在跑。跑得很快，像年轻时一样。

“塔格！你不能走！”

“为什么？”

“老约翰死了。他走的时候，守里攥着土。土里有种子。他把种子埋进去了。”

塔格愣住了。“什么种子？”

“他守里攥着的土，是火种镇的第一把土。他把土攥了一辈子。死了也没松。他说，土里有跟，跟里有陈维。他死了，土还在。”

塔格的眼泪又掉了下来。“伊万。你跑过来，就是为了告诉我这个？”

伊万站在他面前，喘着气。“不是。我是来告诉你——老约翰死的时候，说了一句话。他说——塔格，别去找陈维。陈维在跟里。在花里。在你心里。”

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塔格跪在银白色的光里。他没有守，跟撑着地。他听着伊万的声音。声音在抖，在喘。

“他说的。”

“他说的。他笑着说的。”